понедельник, 12 августа 2013 г.

Осень незаметно подкрадывается все ближе и ближе, уже не обращая внимания на лето. Холодное утро упрямо напоминает мне, что я должна быть сейчас в Москве, идти на любимую работу, а потом возвращаться домой к любимому, прогуливаться по московским улочкам и наслаждаться жизнью.
Но я продолжаю жить в родном городе и ловить моментами дежавю, которые напоминают мне о старых планах. Того, кого называла любимым - отпустила. Пожелала счастливой жизни и закрыла двери в прошлое.
Но осень не хочет совершенно ничего слышать. В её планах я должна сейчас жить в высотном доме, на 12 этаже, сидеть на подоконнике и ждать любимого с работы, наблюдая за людьми, спешащими по своим делам и угадывая их судьбы. Совершенно другая жизнь.
Никто не знает, как было бы лучше, здесь или там.
Я нахожусь там, где сама выбрала. И живу той жизнью, которую сама выбрала.
И, возможно, мне хочется многое изменить, но не сейчас. 

12.08.2013

Написание книги привело меня в тупик чувств, которые когда-то так и остались жить в темных углах моей памяти.
Эти чувства к тебе, это нечто разрушающее. Но если умело его применить - можно построить не один город, и сделать счастливым не одного человека. 
Но я сама не могу с ними справиться. Они слишком большие, слишком страшные. Нечаянное движение и все рушится, вдребезги, а я остаюсь плакать над обломками очередного разбитого сеанса любви.
Ты рушишь это все сам. А я строю. 
Ты рушишь все свои безразличием. Я понимаю. Я придумала эту всю историю, где мы когда-то будем с тобой счастливы. Как оказалось - не будем. Ты доказал мне это. 
И я в очередной раз собираю осколки, повторяя, что однажды ты сам задохнешься этими чувствами. Я подарю тебе их на день рождение. Твой день рождения. В красивой коробочке, с бантиком. 
Мне бы только набраться сил. И идти дальше, вперед. Стараясь обходиться без тебя. 
Первые страницы уже написаны. Путь проложен. Осталось пройти его от начала до конца.