Щоденник

Писать не получается, ничего не выходит. Я пытаюсь, но это выше меня. Это сложнее, чем мне казалось. Чем это было раньше. В прошлой жизни. Совсем. Слова не складываются ни в какие предложения. Этот текст не имеет никакого смысла и ничем не может заинтересовать читателя. Пишу для себя. Потому что хочу, потому что внутри накопилось очень много. А потом, в один момент, всё стало пустотой. Всё исчезло. Сразу после того сна. После того перехода. Представляешь, я даже о тебе писать не могу. Потому что я больше не люблю тебя как мужчину моей жизни. Как мою первую любовь. Я люблю тебя как друга, как брата, как человека, который оказался прохожим в моей жизни. И завтра тебя просто не окажется со мной на этой земле. И это страшно. Мне страшно.  Моё сердце пусто. Оно наполнено любовью. Но больше не к тебе. Оно радуется, но не тому, что ты рядом. Не потому что ты проявляешь ко мне внимание. Но тому, что я смотрю на мир более открытыми глазами и чувствую любовь этого мира ко мне. Она переполн