Щоденник

Умение преображать мысли в слова, отображая всё это на бумаге считают неимоверным даром, подарком вселенной, поцелуем Бога. В последнее время ко мне пришло понимание, что это не совсем так. Этот самый желанный подарок ни что иное как страшное проклятие, обрекающее человека на пожизненную казнь. К сожалению, или к радости, я не знакома ни с одним автором, который с утра и до вечера выдаёт "на ура" роман за романом. Скорее это похоже на мучительный, бесконечно долгий процесс. Поначалу невидимые демоны в виде обрывков фраз, случайно услышанных диалогов, появившихся из никуда идей заселяются в душе жутким грузом. И долгий период времени ты просто не знаешь что делать с этим набором случайных букв. Они мучат тебя, не дают спать ночами, нормально жить. Потому что от этого всего жутко сильно хочется избавиться, но у тебя даже нету представления как это сделать. При этом ты ежедневно садишься за рабочий стол, открываешь тетрадку/блокнот/вордовский документ и гипнотизируешь белый ли

2 августа 2018 года * * * 17:45. Борисполь. Полупустое кафе, приглушенный джаз с колонок и тот же бармен, с отросшей бородой и умелыми руками, делает шейк. Как и тогда, он чертовски на тебя похож. Знаешь, он помнит нас, двух пьяных в хлам, которые хохотали без остановки над каждой произнесённой им шуткой. Как мы, держась за руки, словно только научившиеся ходить малыши, вышли из кафе, спотыкаясь и икая. Икала я. Потом меня мутило сильно. А ты держал мои волосы, чтоб не испачкались. Это было наше первое неформальное знакомство. Первое, после бесконечной череды формальных отношений. Никто из нас не был уверен, что из этого хоть что-то получится. До первого виски и твоего: «Пошли покурим». Никто не был уверен. * * * С тех пор прошло шесть лет. Из них год как я ушла. Видишь, иногда важно прислушиваться к чужому мнению. Но тогда ведь мы были уверенны, что вселенная услышала наши пьяные молитвы и соединила нас, таких малость потрепавшихся, но таких ещё неопытных. Пересекла