Щоденник

Я подсела на книги. На те книги, главным героем которых является сам автор. Еще вчера я прожила жизнь обреченной на смерть девочки, познавшей самую настоящую любовь в последние месяцы существования. Как я не ждала, в конце она умерла, и я поняла, что книги не врут.  Сегодня я проживаю жизнь стамбульской проститутки, перечитывая её дневник. Который острыми когтями впивается в мою память. И я понимаю, что жизнь бывает совсем не такой, какой хочется её видеть. Я перечитываю каждую строчку и обдумываю, что однажды я так же сяду и напишу о своей жизни. О той жизни, в которой я прожила больше чем 50-летняя соседка. О той, что мурашками по коже, когда рассказываю подруге о том, что было. Со слезами на глазах. И при этом я понимаю, что жалеть и жаловаться мне не за чем.... потому что я еще легко отделываюсь. Наверное стоит начать новый раздел и назвать его Антон. Я долго сомневалась, мучилась и мучила подругу догадками, признаваться ему или нет. Я ждала каких-то знаков судьбы, кото