5 сентября 2018 года

* * * Она останавливает меня на лестничной клетке, сгребает в охапку в свои объятия и спрашивает так тихо, на ухо: "Маленькая моя, почему у тебя так сильно болит душа?" И я задыхаюсь от этих слов, чувствую как внутри всё кипятком ошпаривается, как ноет то, что запрятано от посторонних глаз. И не нахожу что ответить, только улыбаюсь сильно, чтоб не разрыдаться прямо перед ней. Чтоб только не превратиться в вертикальную лужу и не затопить своей болью целый мир. Чтоб только не выдать того, что так тщательно оберегаю. Те самые воспоминания, которые самостоятельно придумала и из-за которых потом целый год приходила в себя, собирая сознание по кусочкам. О том, кто был всей жизнью и до сих пор ею остаётся. О каждом взлёте и падении. Лишь бы не выдать саму себя. Лишь бы не проговориться. * * * Д. и М. спускаются по ступенькам, я разминаясь с ними: Я: Привет, добрый день! Д: Привет! М: А почему ему привет, а мне добрый день? Я: Ну ладно, привет! И, разразившись с...