28 мая 2018 года

Писать не получается, ничего не выходит. Я пытаюсь, но это выше меня. Это сложнее, чем мне казалось. Чем это было раньше. В прошлой жизни. Совсем.

Слова не складываются ни в какие предложения. Этот текст не имеет никакого смысла и ничем не может заинтересовать читателя. Пишу для себя. Потому что хочу, потому что внутри накопилось очень много. А потом, в один момент, всё стало пустотой. Всё исчезло. Сразу после того сна. После того перехода. Представляешь, я даже о тебе писать не могу. Потому что я больше не люблю тебя как мужчину моей жизни. Как мою первую любовь. Я люблю тебя как друга, как брата, как человека, который оказался прохожим в моей жизни. И завтра тебя просто не окажется со мной на этой земле. И это страшно. Мне страшно. 

Моё сердце пусто. Оно наполнено любовью. Но больше не к тебе. Оно радуется, но не тому, что ты рядом. Не потому что ты проявляешь ко мне внимание. Но тому, что я смотрю на мир более открытыми глазами и чувствую любовь этого мира ко мне. Она переполняет меня. А я не могу надышаться ею. Набиваю полные карманы, а она не уменьшается. Не пересыхает этот живительный поток. Бьёт фонтаном. И я хочу поделиться с тобой, но у тебя её тоже в излишке. Ты давно обнаружил его. И я вижу радость в твоих глазах и гордость. За то, что когда-то не зря вложил в меня свои силы и знание. Не зря.

Счастье есть. Оно внутри свернулось в клубочек и мурлычет от удовольствия. Оно в малыше, который уверенно цепляется за мою ногу, пытаясь самостоятельно спуститься с бордюры. Оно в улыбке старшего мужчины, ждущего свою жену на остановке, чтоб забрать из её рук тяжелые сумки. Оно в заливистом смехе ребят, гуляющих по площади. Оно в солнечном закате и в полной луне. Оно в свежем ветре в знойный день. Оно в неожиданном дожде и промокшей до ниточки одежде. Оно в любимом мороженом, которое протягивает тебе друг. Оно в утреннем кофе на свежем воздухе. Оно в интересной книжке. Оно во мне громко отвечает "Да!" на вопрос "Ты счастлива?" Счастье - это я.