12.08.2013

Написание книги привело меня в тупик чувств, которые когда-то так и остались жить в темных углах моей памяти.

Эти чувства к тебе, это нечто разрушающее. Но если умело его применить - можно построить не один город, и сделать счастливым не одного человека. 

Но я сама не могу с ними справиться. Они слишком большие, слишком страшные. Нечаянное движение и все рушится, вдребезги, а я остаюсь плакать над обломками очередного разбитого сеанса любви.

Ты рушишь это все сам. А я строю. 

Ты рушишь все свои безразличием. Я понимаю. Я придумала эту всю историю, где мы когда-то будем с тобой счастливы. Как оказалось - не будем. Ты доказал мне это. 

И я в очередной раз собираю осколки, повторяя, что однажды ты сам задохнешься этими чувствами. Я подарю тебе их на день рождение. Твой день рождения. В красивой коробочке, с бантиком. 

Мне бы только набраться сил. И идти дальше, вперед. Стараясь обходиться без тебя. 

Первые страницы уже написаны. Путь проложен. Осталось пройти его от начала до конца.