11 февраля 2018 года

Однажды я прочитаю "Письма к Вере" Набокова, в которых столько любви и нежности, что кажется, задыхаешься от переполняющих эмоций. Когда-то я уже решилась и даже прочитала первую страницу, но после этого сразу же у меня родился текст от твоего имени. Первый текст после того, как ты ушёл из моей жизни. Первые текст, после долгого периода моего самобичевания и депрессии. Первый, после того, как я решила сама для себя, что больше не напишу ни единого слова. Помнишь его? Видишь как, а я ведь даже помню, что ты тогда мне ответил, когда я дрожащими руками отправила его тебе в одной из социальных сетей. И это стало залогом того, что бросить писать я категорично передумала. 

"Она часто, заливаясь багрянцем, повторяла: “А знаешь какой у всех у них недостаток? Они не ты”. А потом, наполняя комнату своим звонким смехом, утыкалась носом мне в плечо. Она любила меня и её любви было столько, что можно было ею заполнить целый город. Она никогда не скрывала свои чувства ко мне. Она часто писала мне письма и оставляла их на столе. В них было столько любви и нежности, что я просто не мог поверить, что это все мне и про меня. Я не мог понять чем заслужил от нее такое. В любой момент мог зазвонить телефон и на том конце провода звучало: “Знаешь, я шла по улице и вдруг подумала о тебе, и мне так захотелось услышать твой голос и сказать, что люблю тебя больше всего на свете. Ну вот, говорю, я люблю тебя больше всего на свете”. Иногда она садилась напротив меня и долго смотрела в глаза. В такие моменты мне казалось, что она читает меня, изучает каждую мою мысль и мне не хотелось ничего скрывать от нее. Она всегда чувствовала меня, мои эмоции, мое настроение. Она знала меня всего целиком и полностью. Боялась меня и, одновременно, всегда доверяла мне, говоря, что готова за мной хоть на край свете. Она всегда слушала меня, всегда поддерживала меня, всегда была рядом, даже если я был за несколько сотен километров. Она никогда не скрывала от меня свои слёзы. Даже наоборот. Она всегда приходила ко мне, когда больше не было сил сдерживать эмоции и плакала. Слезинки градом катились с её глаз. В такие моменты я оставлял её сам на сам с собой. Я знал, что ей надо вырыдать из себя все накопившееся, и никогда не перебивал. А потом тихо подходил и обнимал. Через несколько секунд я снова слышал её звонкий смех. Она никогда не требовала от меня большего чем я мог ей дать. Она всегда все понимала. Она просто любила меня.

Вы, наверное, хотите знать, любил ли её я. Я не чаял в ней души. Я ценил наши с ней разговоры о том, что не каждый поймет. Я всегда делал ей комплименты, видя любые изменения. Я всегда замечал в ней эти изменения. Я всегда обнимал её с особой нежностью, и в особенности, если она сама меня об этом просила. Я всегда помнил дату её рождения, хотя и делал вид, что забыл. Мне нравилось как она злится. Я всегда держал её за руку, даже когда меня не было рядом с ней. Я был готов ради нее на многое, лишь бы она была счастлива, лишь бы видеть на её лице улыбку. Но я знал одно - она никогда не будет счастлива рядом со мной. Поэтому сделал самостоятельно тот шаг, взяв на себя всю боль и вину. Любил ли её я? Больше всего на свете!"