29 августа 2018 года

Чем глубже вечер, тем шире раскрывается душа, тем больнее ноют рубленные раны. Изнутри, как из вулкана извергаются лавиной слова, которые совершенно никому не нужны. Барахтаюсь в них, захлёбываюсь ими, тону в них, погружаюсь на самое дно. 

И писать не о чем, и нету желания придумывать что-либо. Но оно живет внутри, выворачивает наизнанку все внутренности и требует от меня невозможного. Оно хочет жить, хочет на свободу, хочет существовать на белых листах бумаги и передаваться из одного источника в другой. Хочет быть кому-то нужным хотя бы на несколько мгновений. 

Рваные фразы - главный элемент этого текста. Несвязанные между собой никакой цепью, никакой ниткой. Но держаться вместе как будто однажды их поймёт кто-то кроме меня. Но увы, читателей здесь так мало, как травы в пустыне. И вряд ли это выйдет куда-то за границы этого ежедневника. Потому что не возможно быть ежедневно счастливой. Потому что я человек крайностей, а иначе и быть не должно. Всего в меру. 

Безупречный воин. Его слова перед глазами, но не его образ. Иногда сквозь вселенные он пишет мне. Спрашивает что у меня происходит и говорит, что рад моему развитию в плане чувствования. И кажется, что сейчас он скажет - запрыгивай ко мне, я чай приготовил и вкусняшки имеются в наличии. Но больше ничего не приходит. Будто связь оборвалась с тем миром. Будто помехи пошли и нас разъединили через неуплату счетов. И становится так тепло и одновременно грустно. Потому что он помнит, и волнуется, и даже ищет способы. Но вселенная непреклонна перед мольбами и всё дальше и дальше разводит наши пути. Заставляет забывать друг друга, стирает память ластиком, подтирая даже в самых недоступных местах. И мы поддаёмся, и выставляем перед ней всё, что выковыриваем из себя. 

В тех самых местах остаются раны, которые потом, по вечерам, жутко болят. И как бы ты не пытался облегчить эту боль, ничего не получается. Совершенно ничего.