11 августа 2019 года

Еще пару часов назад казалось, что я смогу и момент икс оттягивала как только могла. Музыка, созданное настроение, выдуманное такое, наигранное. Я была уверена, что смогу выдержать, что увидеть не захочу. Сейчас остался час до выхода с работы. Час до того, как я буду делать уверенные шаги в направлении его. Час до того, как мы встретимся. Час до того, как я развенчаю свой миф о том, что он придёт. Он не придёт. Его не будет. Уверена. Но оставляю один процент на то, что всё же я сумасшедшая истеричка и... он придёт. 

Что тогда я буду делать? Что говорить? Как вести себя? Что вообще будет происходить со мной? И не потеряю ли я самообладание или же сознание? Что он творит с моей жизнью? Что он делает? Почему так мучит? Прогнал бы меня резко. Вот так как делают иные. Но не так как он. Неуверенно. И с сомнением. Мой дорогой человек.

Не мой человек. Принадлежащий другой. Но тем не менее идущий ко мне и смотрящий мне в глаза. Играющий со мной в дикие игры, сводящий с ума, дарующий самое бессовестное счастье быть невесомой с крыльями за плечами. Как удержаться и не поцеловать того, кого дома ждёт другая? Как удержаться и не сделать первый шаг, зная, что он не сделает, потому что боится? Зачем нужен такой мужчина? И мужчина ли это? Миллион и один вопрос, который мне некому задать. 

А он возьмет и не придёт.