* * *

Он одевает пиджак, закрывает за собой дверь и выходит в вечер. Его окутывает мелкий дождь. Такой же ненавистный, как и всё вокруг. Нет, ничего не случилось, жизнь случилась. Вот только, какая-то совершенно чужая, не его жизнь. Иная реальность, параллельная вселенная, другой мир, в котором он чувствует себя посторонним наблюдателем.  

Всё совершенно не такое, каким должно было быть. Внутри миллион вопросов, но сил нету даже подумать о планах на завтра. Кажется, что дождь не только снаружи, но и внутри. Затянувшийся такой, нудный. И тянется он ещё с того самого прошлого, когда всё крутилось вокруг него, цели были в границах досягаемости и уверенность в следующем днем не была иллюзорной.

Теперь же просыпаться по утрам стало неимоверной каторгой. Цели давно потеряли свою необходимость и изменили направление в совершенно противоположную сторону. Всё приобрело настолько иной характер, что он даже не осознал когда именно всё это произошло. И с ним ли это вообще произошло. 

Подходит к дому, но не сворачивает, а идёт дальше. Туда, где можно побыть ещё немного одному, где его душа обретает необходимое ей спокойствие и удовлетворение. Где он может быть самим собой, настоящим, реальным. Где он, возможно, встретит её. Ту, которая принимает его таким, каков он есть на самом деле. Которая все его недостатки рассматривает как достоинства и готова поддержать беззвучно. Глазами, которые улыбаются только тогда, когда смотрят на него. Только с ней ему тепло даже в самый холодный осенний день и время летит настолько быстро, что полтора часа проходят как двадцать минут.

Он знает, что она до сих пор пишет о нём, знает что это не последняя её история, как и знает, что никогда не заставит себя перестать читать написанное. Потому что на её страницах его идеальная жизнь. Настоящая. И только ей дозволено знать об этом. Только её разрешено об этом молчать.