* * *

И я стала предательницей твоей, убийцей твоей, бросившей тебя в самую трудную минуту, когда была нужна тебе, когда ты в тайных переписках умолял оставить тебе хоть частичку себя. Жить своей жизнью, наслаждаться своей жизнью, любить и быть любимой, но остаться твоей небольшой собственностью. Я ушла громко хлопнув дверью. Закрыла для тебя все допустимые пути к моему внутреннему миру. Закрыла все входы и выходы для самой себя. Обрезала все возможные ниточки, которые могли бы заставить меня вернуться. Но нет. Назад дороги нету. Назад дороги быть не может. И всё, что мне остаётся, так это писать тебе письма, которые ты не прочитаешь. 

Писать тексты, которые так и останутся внутри меня. Тебе не надо знать, что я до сих пор наблюдаю за тобой, что знаю, что ты сейчас один дома, без неё, что твоя мама проводит меня испепеляющим взглядом ежедневно и я уже улыбаюсь этому её выражению лица от чего она напрягается ещё больше. Я знаю почему она так оберегает тебя и сожалею ей, потому что она потеряла в моем лице сообщницу. Потому что она продолжила бы быть для тебя главной, а я бы поддерживала бы эту небылицу долгое время в отличии от твоей благоверной, которая постоянно утверждает, что тебе надо быстрее избавиться от пуповины, связывающей вас с самого твоего рождения. Для меня это было странно. Я не хотела верить и понимать. Я не хотела открыть глаза и посмотреть на правду. Пока мне не рассказали о твоем детстве. Пока не показали то, что оказалось совершенно иным, чем я даже могла себе представить. 

Всё совершенно иначе, чем есть на самом деле. Всё иначе. И ты... 

Я желаю тебе счастья и душевного покоя, дорогой мой человек. Более не знаю что.