* * *

Ты иллюзия. Образ, выдуманный мною в тот самый момент, когда одиночество невыносимым грузом легло мне на плечи. Я уже даже не помню при каких обстоятельствах это произошло. Но это было так мне необходимо тогда, что я не задумываясь вдохнула в тебя жизнь, поселив на страницах своей книги. И даже поверила в то, что ты действительно существуешь. Вот такой реальный, настоящий, осязаемый. Я утонула в тебе, как тонут впервые влюбленные девочки. Шла за тобой не разбирая перед собой дороги. И была готова ради тебя на самые безумные поступки. Мне казалось, что это будет навсегда. Что наконец-то я буду счастлива бесконечно и узнаю то самое седьмое небо, о котором в книжках пишет каждый. Я ругалась с тобой, держала за руку, ехала в неизвестном направлении и верила каждому слову, которое казалось твоим истинным. Делилась всеми мыслями, разговаривала когда сил молчать не было и всегда находила понимание, которого так дико не хватало. 

Но рано или поздно приходит раскаяние. Горькое такое, приторное, неприятно-липкое. И то, что ранее делало груз на плечах легче, легло на плечи ещё большей тяжестью. И сил тянуть всё это у меня больше нету. 

Мне надо признаться. Прямо сейчас, в это минуту - я выдумала тебя. Ты больше не понимаешь меня. Ни одного моего слова. Сжимаешь мои руки выше локтей, а в глазах вселенская надежда на то, что я не уничтожу тебя. Не выброшу в урну кипу бумаг, исписанные вдоль и поперёк твоим именем. Но лечение подразумевает хирургическое вмешательство. И я соглашаюсь на операцию. Потому что жить так больше не могу. 

Потому что освобождение, элементарное такое, мимолётное, сладостное до того, что аж щекотно становиться внутри. И вернув тебя туда, откуда вытащила, возможно я обрету долгожданное спокойствие и настоящую любовь. Отпустив тебя, возможно, я наконец обрету себя. Целостную. Не разделённую на множество частичек, разбросанных по всему миру. И не важно, что изначально больно будет, и сквозняк будет гулять там, где раньше был ты. Я привыкну. Обещаю тебе.